Поделюсь кое чем из своего юношеского сочинения. Наткнулся недавно разгребая старые файлы. Написано было примерно пять-семь лет назад. Выкладываю для поржать.

Про Моррувинд (незакончено)

Вот я и дома. Привычно отворяю дверь, снова незапертую (хотя уходя, я её каждый раз запираю), привычно отпыхиваю в сторону чей-то обезображенный труп. Вот она – обратная сторона славы и силы. Парнишка данмер… хотя ЭТО при жизни кажется было девушкой. Животное себе что ли завести? С кормом проблем всё равно никаких. Каждый раз, как возвращаюсь, нахожу по два – три трупа. Что интересно, обокрасть пытаются почти свои, из Воровской гильдии. Ведь в Кодексе сказано – не укради у собрата по Гильдии. И всё равно лезут. Сколько уже изгнано было. Посмертно. Ещё одна девушка. Босмер. Посвежее будет. Не больше недельки. И что вас всех так на побрякушки тянет? Нет, даром конечно не отдам, но дорого не возьму, если понравится. И что странно – ни одна ещё не догадалась. Эхх. Опа! Что-то новенькое! Сразу трое! От силы два дня. Даааа… неудачное вы место для девичника выбрали. Чёрт, опять со стражниками обьясняться придётся. С Некромантами, что ли дружбу завести? Опять таки, будет куда трупы сдавать. Да разве их найдёшь? Перестраховываются сволочи. Нет, ну как мне объяснить этим недоупитым стражникам, откуда у меня в доме пять… семь… нет, ну это уже ни в какие рамки не лезет! С чего это вдруг урожай такой? В общем, откуда у меня в доме семь обнажённых женских тел, разной степени свежести… или не раздевать их? Всё равно, как правило ничего кроме хитиновых кинжалов и нетчевских доспехов, ну по особым праздникам стекло попадается. Помню, как-то какой-то альтмер даже эбонитовый кинжал приволок. Я долго ещё смеялся – ну откуда у оборванца, у которого из одежды только крестьянские штаны, да хитиновые сапоги, кинжал из эбонита? Идиот, что с него взять?
Пожрать бы, надеюсь подвал не разорили? ДА что за? Нашествие, блин. Нет, ну почему все поголовно эльфийки? Вчера. Эх, обидно. Симпатичненькая. Хотя босмеры все красавицы. Или умные. Третьего не дано. А жаль. Эх, что мне со всеми вами делать? Эх, ну зашла бы ты сегодня, я б тебя и накормил, и флином напоил, и спа… так, спокойно. Она уже того. В Суран что ли слетать? К Леди Дезель? Да, точно, вот трупы раздену, сдам кому надо в лапы… и на лапу. Эххх. Ну зачем я Неревар? Или кто там. Уйду в монастырь. В женский. Или лучше нет, построю храм. Имени себя. И стану разносчиком доброго и вечного в народные массы. Возбудителем нравственности… и так далее. Нет, в Дэггерфолле было лучше. А тут… на весь Ввандерфелл… о, ещё труп… ни одного храма Дибелле! Ну ни в какие ворота не лезет. Что за!?…
- Как метко! А если б я был смертным? Ты подумала, прежде чем стрелять?
Больно. Пытаюсь выдернуть болт из груди.
- Ты что? Язык проглотила? Знаешь, сколько я выложил за эту рубаху?
- Я… мне… я… - пролепетала девушка-данмер, пятясь к стене, стискивая в руках арбалет. Двемерский. Очень знакомый. Да и одета она была как-то подозрительно знакомо. Готов поспорить, что её кираса…
- Провалиться тебе к Даэдрам! Кираса из шкуры Спасителя! Ты как обезвредила ловушку?
- Я… я… я…
Похоже, ответа от неё не добиться. По крайней мере ближайший час. Но надо что-то делать – она арбалет перезарядила… она мне определённо нравится…
Едва открываю рот, чтоб хоть что-то сказать, тут же получаю болт. Говорить уже не могу. Ощупываю затылок – так и есть нанизав на себя язык, болт весело торчит из затылка. Боль невыносимая. Надо что-то делать, а не то она из меня ежа сделает.
Вытаскиваю меч из ножен (даэдрический – тяжёлый, зарраза) и обрушиваю его на голову девушки. Плашмя естессно, такой экземпляр убивать грех. Ха! Ловкая! Почти увернулась. Почти – не потому, что я её не ударил, а потому, что удар пришёлся по плечу. Арбалет она уронила. Ну хоть стрелять в меня больше не будет. О, нет! Только не сюрикены!

Про демиурга (незакончено)

Вот я и здесь. Так, пусто. Ну ничего, я в принципе тут только для того чтобы созидать. Эххх, щаз такого насозидаю… хотя не стоит. В прошлый раз насозидался до некорректного выхода из программы. Пусть сегодня всё будет обстоятельно. Итак: первым делом планета. Нет-нет, чуть побольше, ещё, ещё, ещё. Нет-нет-нет, гравитацию пониже, как на Земле. Ну и что? Да плевать мне на пропорции, это мой мир – что хочу, то и делаю. Вот, блин упёртая прога, я кому сказал?!?!?! Вот, совсем другое дело. Так, теперь мне нужно тело. Мда, стандартный набор как всегда скуден. Да ну, нафиг, я лучше сам нарисую. Так, рост средний. Чего? С каких это пор средний рост равен четырём метрам? Что? Соотношение массы, размеров и гравитации планеты? Вот зануда, я ж тебе ясным двоичным кодом насвистел – все стандартные соотношения не оставлять! Да!! Точно!!! Уверен!!!! На все сто!!!!! Да ты издеваешься?!?!?!? Глп… какая тварь добавила сюда искусственный интеллект? Ладно-ладно, поясняю: разброс роста для всех гуманоидных форм жизни - от метра, до двух с половиной. Основной стандарт: от полутора, до двух. Ясно? Хорошо, итак тело: рост средний, чуть ниже, ага, вот так. Что? Конечно гуманоид. Да. Да. Да, я сказал!!! Экхг! Ну, не совсем чтобы не устраивает, но… ладно, будем изменять постепенно. Итак, пропорции человеческие, угу, пальцы чуть длиннее, кожа не зелёная. Какая? Моя, ясен пень. ААААААААААААААААААААААААААААА!Я СКАЗАЛ ЦВЕТ, А НЕ КЛЕТОЧНАЯ СТРУКТУРА!! Ну вот, теперь шрам будет. Зачем столько много, и почему без наркоза? В смысле «не просил»? А сам… сама… само догадаться не смогло? Тебя, кстати, на какой пол программировали? Без разницы? Ну, ладно, будешь Зиной. Почему? Потому, что ЗАНУДА. Не нравится? А мне, знаешь ли не нравится когда с меня кожу такими полосами сдирают. Да ты кровь хоть останови!!! Не хочешь? А если я сейчас залью чего-нибудь? Например, кулер процессорный? Ну и что, что в защитном кожухе, я его и снять могу. Да, посмею, ещё как. Мне плевать, я тебя не покупал. Вот то-то же. Ладно, продолжим, чешую убрать. Да, всю. Да отовсюду. Не смешно. Теперь лучше. Что у нас там дальше, ага, волосы. Я. Сказал. Волосы. Нет. Это. Шерсть… Убрать отовсюду, кроме головы. Да, там тоже. Не издевайся, первичные половые признаки потом добавлю, а боги вообще-то существа бесполые. Кто не бог? Я не бог? А кто же я? Что ты сказал?!?! Вот-вот, помалкивай. Цвет волос? Ну пусть ради разнообразия будет чёрный. Ага, теперь крылья. Тебя не должно волновать, зачем. Нет, серые. Ладно, пусть будут перья. На лицо глаза. Я не паук, мне двух хватит! На ноги штаны, и пока хватит. Угу, вселе… стоп! Добавить лёгкие, голосовые связки и ротовую полость, знаю я тебя, потом может оказаться, что я команды отдавать не смогу. Ага, и это тоже. Вот теперь вселение.
Чёрт, уши забыл. Поставь здесь по уху. %»№*%, пальцы в состав ушей НЕ входят!! Блин, когда выберусь, программиста главного в фундамент закопаю.

Бред сивой кобылы (микс из нескольких любимых игр и искажений реальности)

Здравствуй, малыш. Хочешь, я расскажу тебе сказку? Не хочешь? А я всё равно расскажу. Ну что ж, садись и слушай. Или стой и не слушай, мне пофигу, я всё равно буду рассказывать. Итак:

На улице было темно. Темно и тихо. Давно уже стихли выстрелы и крики. Детям было страшно. Они сидели в углу, боясь пошевелиться, и слушали, как в соседней комнате Что-то доедает их маму. Папу оно съело ещё в прихожей…
… рептион, похрюкивая дожирал тёплого-влажного-мягкого. Он знал, что он остался один, тут на поверхности. И что совсем рядом есть ещё два тёплых-влажных-мягких, которых есть нельзя. Их надо притащить в логово и отдать молодняку и Королеве. И эти двое должны быть живы…

…прошёл год…

… Королева Дейдрана не могла уснуть. Уже которую ночь. Она вспоминала тот день, когда приказала выпустить рептионов на волю, чтобы наказать свой народ за непослушание, за содействие наёмникам, нанятым её бывшим мужем. Рептионы сожрали народное ополчение, тех самых наёмников и население пяти городов. Шахты кишели этими тварями. И их не могли выбить отряды элиты Её королевской гвардии. Вооружённые лучшими винтовками, закованные в лучшие бронежилеты, обвешанные лучшим оборудованием… и не могли…
… она в очередной раз вздохнула. Нажала кнопку в изголовье кровати и в комнату тут же влетел её личный телохранитель, только для того, чтобы полечить НЕ-миниракету в лицо. Его голова разлетелась, «оставляя след в истории» на стенах, полу и потолке…

…прошло сорок две минуты…

…Королева Дейдрана сжимала зубами ствол ракетной винтовки своего телохранителя, а руками его руку, примотанную скотчем к прикладу и курку. Королева вздохнула и нажала на указательный палец своего телохранителя…
…а он лежал на ковре, заливая его кровью из остатков головы и обрубка правой руки. На груди его лежал окровавленный мачете, а собственый глаз, лежал на тумбочке и с немым укором созерцал всё происходящее…

…прошло семь лет…

…страны Европы, Азии, и Африки были почти полностью истреблены формой жизни, известной как рептион. По некоторым данным, они были выведены в одной очень маленькой стране, название которой отсутствует на новейших атласах мира…

…прошло четыре года…

…в Америке изобрели новое химическое оружие массового поражения, разрушающее ДНК рептиона за десять секунд…

…прошло три года…

…в шахте одной маленькой страны, название которой уже не имело значения, поскольку в ней не осталось ни одного человека была уничтожена последняя матка рептионов…

…прошло три года…

…бедный маленький сектоид, сжимая в потных ручках плазменный пистолетик крался вдоль стены какого-то города. Его кибер-диск был уничтожен одним из хумансов не далее как две минуты назад. Сектоид знал, что хумансы, которые не убегали, а нападали называются «команда ИКС-КОМ», но легче от этого ему не становилось, даже наоборот – всё страшнее и страшнее... Сзади что-то тихо загудело, бедный маленький сектоид развернулся, его большие чёрные глаза ещё больше расширились… лопнули и испарились… а заряд, выпущеный из тяжёлой автоматической плазменной установки прожёг его мозг и полетел дальше, порядком уже ослабленный впился в фонарный столб, который заскрипел, покосился… и громко рухнул, придавив собой обезумевшую от страха собаку…
…Пётр Иванов счастливо улыбнулся, опустил рычажок связи и сказал:
«Ну, народ, кажись это последний»
Ответом ему был приятный женский голос сержанта Сигурни Брайент:
«Поняла, так! Никому не рыпаться! Сканирую местность! Активность в юго-юго-западном квадрате!»
послышался взрыв, а за ним, голос Марка Стюарта:
«А теперь?»
«Чисто. Кто это был?»
«Да цывилы копошились, ну я их глушаком и накрыл.»
«РЯДОВОЙ!!!! ВАМ ВЫГОВОР С ЗАНЕСЕНИЕМ В ЛИЧНОЕ ДЕЛО!!!!!»
«Да ладно…»
«И ПЯТНАДЦАТЬ НАРЯДОВ ВНЕ ОЧЕРЕДИ!»
«Всё, молчу, сержант, мэм…. Гы-гы.»…

…прошло семь месяцев…

…Марк, обладающий пси-иммунитетом, растерянно переводил взгляд со своих боевых товарищей, на гигантских размеров мозг, и обратно. А спустя две секунды садил очередями сгустков плазмы из тяжёлой установки, надеясь, что это последнее во что он стреляет, что не будет больше никаких сектоидов, мутонов, крисалидов, флоатеров на Земле. Никогда больше. Что это последний рубеж…

…прошло десять лет…

…на орбите планеты Земля, появился громадный космический корабль, и распылил в атмосфере неизвестные споры, которые осели на всей поверхности планеты…

…прошло две недели…

…человек бежал. Раздалась очередь. Человек упал и зашёлся в крике. К нему подошло нечто, напоминающее человека, у которого за спиной был бананообразный кокон, частично проросший сквозь грудную клетку и теперь большей частью нависающий над головой, а меньшей торчащий из живота. В руках нечто сжимало покрытый слизью автомат Калашникова. Нечто склонилось над орущим и отбивающимся человеком и крик оборвался…

…тем временем непонятно где…

…Некто под ником Прист, чиркнул канцелярским лезвием себя по руке, отложил оное в сторону и начал печатать какую-то лажу, глядя то в монитор, то на клавиатуру, то на лужицу крови, расплывающуюся на письменном столе…

…тем временем…

…в далёкой Африке цвели бананы…

Тревога (незакончено)

Что, опять? Как достали эти учебные тревоги! Так, Устав… встать, оценить ситуацию. Имеем: двуспальный кубрик. Фрэнк, валяющийся в углу… Стоп! Это не по Уставу! Проверить наличие пульса и дыхания. У меня есть. У Фрэнка… нет. Не по Уставу. По Уставу необходимо облачиться в форму. Но по тому же Уставу, боевой доспех одевается на голое тело. Доспехи в кубриках не держат. До оружейной две минуты. Облачаться в форму – минута. Стоит ли терять эту минуту?
Десять секунд на надевание штанов и ботинок. Пять минут на поиск упомянутого. Чёрт!
Тихо. Непорядок. Должна выть сирена и мигать освещение. Не говоря уже о топоте и матах из коридора.
Осторожно выглянуть в коридор. Никого. Осторожно направиться к Оружейной. Почему так тихо?

Оружейная.

НЕ ПОНЯЛ!!! Пистолет лазерный – одна штука. Дробовик – одна штука. Лента с патронами 12мм – три штуки. Доспех… ноль штук ПОЧЕМУ? По Уставу их должно быть на десять единиц больше, чем единиц персонала на Базе. ВОПРОС! Откуда на Базе лишних одиннадцать человек? ПОПРАВКА! Двенадцать – считая мёртвого Фрэнка?
Так, имеем шестьдесят патронов на теле, минус семь из правой ленты, которые сейчас направятся во чрево дробовика. Пистолет лазерный за пояс. Вывалится при беге, но я пока никуда бежать не собираюсь.
АЛГОРИТМ ДЕЙСТВИЙ: э-э-э-э-э-э-э-э-э… Устав такой ситуации не предусматривает. Поэтому, с чистой совестью имею право вернуться в кубрик, дабы доукомплектоваться футболкой и кобурой для пистолета лазерного.

Кубрик.

Всё на месте… Почти. Исчезло главное украшение – труп Фрэнка. Не понял! Куда он мог деться? Так, я должен доукомплектоваться футболкой и кобурой, но не трупом. Но почему он меня так интересует? ПРИЧИНА: неестественное поведение трупа. СЛЕДСТВИЕ: по причине бесполезности, оставить труп в покое. РЕЗУЛЬТАТ: недоступен, ПРИЧИНА: отсутствия предмета, в отношение которого необходимо сбросить набор действий. АЛГОРИТМ ОШИБОЧЕН. СБРОС АЛГОРИТМА.
Следуя стандарту логики, я должен выяснить, что происходит на Базе, или покинуть её. Стало быть куда я направился? Правильно – на камбуз. Почему? Потому что я голоден.

Камбуз.

Отредактировано GM (2010-08-27 08:39:42)

И, наконец, за что я люблю Васильева.

Владимир Васильев
ИСПОВЕДЬ ЗАВЕДОМОГО СМЕРТНИКА
Микрорассказ

Выжить бы... Надеюсь, получится. Глупо, конечно, из наших практически никто не ускользнул, не избежал предначертанной участи. Но я все равно надеюсь,
Что еще остается?
Ничего.
Знали бы вы, насколько это ужасно: знать, что не выживешь. И все-таки я трепыхаюсь, я пытаюсь ускользнуть, уползти, спрятаться, вырваться из этого порочного и чудовищного круга.
Гляжу направо. Н-да.
Налево. Ничуть, не лучше. Значит, будем глядеть прямо перед собой.
Взгляд останавливается на трупе, застывшем на полу. Это метра на три вниз. Ну, вот, еще одна жертва в этой бессмысленной битве. Хотя кто, назвал это битвой? Избиение. Геноцид.
Впрочем, есть немало примеров, когда и мы бивали врага. В кровь, иногда и до смерти. Но, к сожалению, это случаи единичные и несистематические. Ну разбитая голова, ну вспоротый живот. Детские игрушки. А где масштабные операции? Где потери в рядах противника и неудержимое, как лавина, контрнаступление с нашей стороны?
Нету. Слишком уж мы разобщены и молчаливы. Слишком привыкли нас уничтожать. Сама судьба, будь она неладна, предопределила это: нас выслеживают, захватывают и уничтожают. Хорошо еще, если сразу и без мук. А бывает и хуже. Вас когда-нибудь запирали надолго в холоде, где нечем дышать, где вокруг лед и иней, где все внутри стынет и где прахом идут любые надежды? Завидую, если нет. А ведь есть еще и огонь, и он тоже способствует нашим мукам. Да мало ли способов посеять смерть?
По мне – так лучше холод. Угасаешь медленно, чувствуя, как жизнь медленно-медленно утекает из тебя, как цепенеют мысли и иней так же медленно-медленно оседает на теле. По крайней мере уже не почувствуешь, как тебя, окоченелого, вынут и, чувств никаких не изведав, свернут шею.
Тьфу ты, можно подумать, я уже испытывал все это, Испытывал... А может, и правда испытывал? Откуда эти воспоминания? Пресловутая память поколений? Или это не я помню, а кто-то во мне? Или, наоборот, помню не «Я», как личность, как мыслящий объект, а помнит моя телесная оболочка? У тела ведь тоже может быть память.
Чушь. Бред. Сейчас это не главное. Затаиться, замереть, не привлекать ничьих взглядов.
Некоторые умудряются на шаг столь же красивый, сколь и бессмысленный – с высоты, навстречу асфальту. По мне – так та же смерть, только не по воле врага, а по собственной воле. К сожалению, исход все равно одинаковый.
Не хочу.
Замереть, затаиться...
Враг. Приближается. Неспешно, походкой хозяина. Лениво скользит глазами; от этого взгляда все внутри цепенеет. Кажется, он видит нас насквозь и никакая неподвижность, никакие прятки не спасут.
Таюсь. Я маленький, я крохотный, я прозрачный. Меня вообще нет! Я выдумка! Фантом! Чего стоишь, проваливай давай, не трави душу!
Фух. Кажется, ушел. Пока живем. Надолго ли?
Ну что, пробуем дальше? Глядите-ка, а труп, который я недавно видел, уже убрали. Быстро работают, этого не отнять.
Итак, куда? С высоты? Нет, это не мой путь. А какой тогда мой?
Не успеваю додумать – снова враг. Уже другой, полненький и лысый. Вот ведь пакость: нам даже такие опасны. Полненькие – в особенности.
Глядит пока в другую сторону, там вроде кто-то из наших тоже пытался схорониться.
Мысли словно замерзают, остается одна, циклическая: «Не меня! Не меня!»
Гадкая мысль, не спорю. Не меня, так другого. А представить себя на месте этого другого? Не хоч-у-у-у-у-у!!! И все равно таюсь и твержу мысленно: «Не меня! Не меня! Чтоб вам всем сгореть и замерзнуть одновременно, сволочи!»
Когда придет мой черед, я буду реабилитирован за это трусливое «Не меня!». Но сильно ли меня обрадует реабилитация? Сомневаюсь.
– Две бутылки «Клинского», пожалуйста, – говорит лысый. – Одну откройте.
– «Клинское» теперь с пробкой на резьбе, – с ленцой сообщает продавец и тянется ко мне и моему соседу.
– Да знаю я российскую резьбу, –  бурчит лысый. – Плоскогубцами не свернешь. Откройте.
Последнее, что я вижу перед глотком воздуха и падением в преисподнюю – тянущийся к моей шее-пробке ключ с эмблемой «Клинского».
Трудно быть пивом...

октябрь 2004
Москва, Соколиная Гора

Читал этот рассказ)Классный)